sábado, febrero 27, 2010

Unísono



Sé que muchos piensan que muero por ti.
Se equivocan.
Yo no muero por ti,
Yo vivo por ti.

Acaso solamente muera en tus ojos
y resucite en tus labios
cuando el beso tuyo cierra la pena,
sana la herida
o transforma la inmundicia de este mundo
en sueños de estival.

¿Cuánto de mí está en ti?
¿Cuánto de ti está en mí?
Difícil saberlo si al leernos
se lee al unísono un solo párrafo
y sobre esas líneas se siente
la mar calmada
como mi cabeza sobre tu vientre.

Sé que muchos piensan que lloro por ti.
Se equivocan.
Yo desecho todo lo malo
en ríos oculares que limpian adentros.
Yo expreso agradecimiento
mojando tus dedos, tus mejillas
y con un poco más de suerte tus labios.

Yo escucho tu voz,
mi voz,
el silencio
y el estruendo,
que es tu corazón y el mío,
que para este momento es ya lo mismo.


jueves, febrero 25, 2010

Colofón


Si me voy, ¿me extrañarías?

Si vendiera un poco mi corazón,
si mis zapatos sucios estuvieran
y mi conciencia algo menos que eso,
¿me perdonarías?

Si dijera que jamás te mentí,
mintiendo como se miente
cuando se tiene miedo de perder(te);
si tu cabello enredara entre mis dedos
como tus brazos a mi existencia,
¿te convencería?

Si mi ternura empacara con destino a tu corazón
y tu rostro tomara como a una criatura;
si llenara cada mañana tuya con sonrisas
y con amor a un solo cuerpo tus noches,
¿me necesitarías?

Si de mentiras están compuestas las verdades
y nunca se cumplen las historias
que flamean banderas de amor en bonitas canciones,
si los saludos se volverán despedidas, entonces vete.

Despacio, como un enfermo terminal agoniza
y se resigna a su muerte; despacio, vete.


martes, febrero 23, 2010

El arte de la fotografía


La inmortalidad que ofrece una imagen
se deshace con el roce del olvido.
Todo yace allí debajo de la piedra,
donde se encuentra restos
de lo que alguna vez pudo haber sido.
Camina sobre la línea del tiempo
una tímida reflexión
que confronta los sueños con los hechos.
Para nacer he muerto.
Y para vivir arrojé al mar
un suspiro.
Es duro tomar conciencia
de mi pírrica victoria:
Las únicas fotos que conservo
son las de un álbum
de una vida que pensé mía.


lunes, febrero 22, 2010

Danza de la lira


Sobre tu frente, las yemas de mis dedos te besan
como la sombra perpetúa la luna en un lago.
El estruendoso parpadeo colma tu vientre de barro,
mientras vibran las cuerdas de una lira que toda música sabe tocar.
Agigantada, soberbia, vehemente,
dejas posar tu humanidad sobre mi impericia
y yo, que ingenuamente sólo puedo entregarme a tu arco iris,
ensayo una a una mis proezas.
Una semilla no es suficiente,
dos o tres servirán para alcanzar la historia.
Y sólo entonces, cuando el sol se divida en dos cuerpos,
al mundo no le quedará sino rendir culto a la luz y la belleza.



miércoles, febrero 17, 2010

Retrospectiva


De los escombros se ve la luz
como una clara esperanza
que recorre la única vena que queda
conectando el corazón y el cerebro,
una única y particular vena
que esculpe el equilibrio del pasado y el futuro.
Un ademán de gloria
o sólo una burla de mi derrota.
Lo que sea, da lo mismo.
En ese preciso instante
se aferra uno a esa esperanza
como al último hálito el moribundo
y entonces aparece tu rostro
y desaparece la agonía.
Todo parece ser perfecto
cuando reinventas el tiempo.

domingo, febrero 14, 2010

Clase maestra


El tortícolis
no es sabio por ser tortícolis,
sino porque nos enseña
a no mirar hacia donde está el dolor.

viernes, febrero 12, 2010

La música de las esferas celestes


A un libro oí decir con letras,
aquello de una cierta teoría
sobre planetas y estrellas
que producen sonidos según sus distancias.
Música de las esferas celestes, decía.

La experiencia sobre tu corazón y el mío
me dice que mientras más remoto está un cuerpo del otro,
más grave y notorio es el sonido.
Contrariamente,
dos cuerpos cuya distancia es tan nimia,
(como un cabello en el universo)
emiten un sonido agudo,
casi casi tan imperceptible,
que parece que esa distancia entre dichos cuerpos
casi casi fuera nada,
haciéndolos parecer un solo ente.

Con una música de esferas celestes,
escribiremos la Teoría de la eternidad:
Recorrer el universo,
danzando sin parar a través del tiempo.
Porque a partir de ahora, cuando hable de futuro,
sabrá tu corazón que digo parasiempre.

miércoles, febrero 10, 2010

Poema


El otro día partí del pueblo
Dejando a los árboles llorar aceite
(¡Y yo que me creía incomprendido!)
Entonces cayó la noche. Cayó.
Quedé ciego,
Porque uno queda ciego ante la belleza,
Y entonces posó la noche sobre mis labios su nostalgia,
Sabiendo que todas las necesidades son distintas
Y que el tiempo sabe curar heridas.
No se vuelve al mismo lugar dos veces
Salvo para ser enterrado.
Complejo es el poema como la vida.
Y la vida -que mucho sabe de altanerías-
No responde,
Sólo pregunta.

domingo, febrero 07, 2010

Arte Poética


Sencillo es el amor
Que se esconde tras la grieta del sollozo
Y aprovecha cuando el hastío se distrae
Para sacarle la vuelta
Dos espacios dividen el mundo
El antes y el después
Que para efectos de maravillarme por tu tacto
Son una dulce coincidencia
Y el farol de tu presencia que sabe hacerlo todo
Iluminar como un astro
Sempiterno y rebelde
Tuyo el tiempo
Tuyo.

viernes, febrero 05, 2010

Poema


El otro día partí del pueblo
Dejando a los árboles llorar aceite
(¡Y yo que me creía incomprendido!)
Entonces cayó la noche. Cayó.
Quedé ciego,
Porque uno queda ciego ante la belleza,
Y entonces posó la noche sobre mis labios su nostalgia,
Sabiendo que todas las necesidades son distintas
Y que el tiempo sabe curar heridas.
No se vuelve al mismo lugar dos veces
Salvo para ser enterrado.
Complejo es el poema como la vida.
Y la vida -que mucho sabe de altanerías-
No responde,
Sólo pregunta.

miércoles, febrero 03, 2010

Breathless



Cuántos
pasos
dará
el
moribundo
antes
de
caer
sobre
su
(im) (po) (ten) (cia)

Genocidio


¡He matado tantos yo!
Sin clemencia ni remordimiento.
Todos y cada uno de ellos
pedían que no los sacara
de mi cabeza o corazón.

Les he matado.

Abriendo cada puerta,
salvaje y decidido,
me les he avalanzado
presuroso por encontrar una verdadera identidad
que me permita soñar despierto
y disfrutar como una caricia la vida.

¡He asesinado tantos yo!
Muchos de ellos de irrelevancia absoluta,
tan nimios como una raíz que es parte de un bosque.
Cada uno de mis yo que han vivido tan al margen de la historia.

Les he matado.

Y al buscar respuestas en sus últimos hálitos
adornados de llantos y voces quebradas,
de pronto me he preguntado:

¿Cómo culpar a tantos y no a mí mismo?


lunes, febrero 01, 2010

El poema más bonito del mundo


Considerando que sólo faltan días, hoy quise escribirle el poema más bonito del mundo. No obstante, allí sentado, me quedé mudo. Nada pude escribir. Al menos nada que no fueran atisbos de firma o garabatos amorfos sobre el papel. ¿Cómo sería el poema más bonito del mundo? Me preguntaba. Tendría que ser tan hermoso como un abrazo que quita el aire o un beso que arranca y devuelve el alma en una glorieta de La Punta; tan sublime como un arroz con pollo preparado a cuatro manos o como un vídeo que te hace sollozar como nunca en tu vida lo has hecho. Tan cálido como una noche en la arena con la luna como espectáculo. Acaso "tan febril como la carta de amor de un preso", como cantaría Sabina. El poema más bonito del mundo... ¡Qué menudo trabajo!

De vuelta a lo mío, intenté ensayar un título, pero lo único que conseguí plasmar en el papel fue una enorme línea horizontal, que casi-casi dividía la hoja como un paisaje. Cuando me percaté, ya había dibujado tres líneas más formando algo que se acercaba a un rectángulo. Por más tonto que parezca, empecé a ver el albo color de la hoja hasta perderme en ella, hasta que ésta tomó forma y color tan pronto recordé algunos momentos juntos, con tanta alegría y agradecimiento, que noté que hasta ya se me había dibujado una sonrisa en el rostro.

Confieso que fue entonces cuando me di cuenta lo que podría ser el poema más bonito del mundo. Por ello, ahora que intento escribirlo, voy a seguir pensándote con la minuciosidad de un orfebre, y si no solamente eso, acaso también espere verte cruzar el control del aeropuerto para tener una más firme idea de cómo sería.

Ojeras


Las ojeras no son simples manchas bajo los ojos,
Son máculas en el corazón.
Son una serpiente pisada en el cuello,
Que es vilmente consciente de que se lo merece;
Son la esperanza decantada,
Como los tenues rayos de sol,
Que a regañadientes abandonan el día.

Las ojeras son producto de la no realización de un sueño,
Que se pudrió antes de nacer
O lo que es peor: que nació podrido.
Son una suerte de señal de que algo anda mal;
La insana costumbre de escribir de madrugada,
O son las cosas que, punzantes,
Te recuerdan que no eres invulnerable.

Las ojeras son algo parecido a ti:
Jodidas máculas que te recuerdan algo/alguien
Y que no se borran ni queriendo.

 
Design by Pocket Blogger Templates